Mensajes

No, MdosMil, no tiene ni la calidad, ni el nivel para ser calificado como acertijo.

Es un fragmento de letras que todo lo más que puede aspirar -siendo generosa conmigo misma- es diferentes interpretaciones.

Ya sabes que cuando se escribe, una cosa es lo que piensa quien escribe, y otra distinta lo que interpreta el que lee.

De todas formas, por si en algún momento se me ocurriese alguno que pase mi propia censura, tendré en cuenta tus sugerencias.

Gracias.

Gabriela.

Es alucinante lo que una obsesión enfermiza puede llegar hacer a otro ser humano.

Fue el pene, como podía ser cualquier parte del cuerpo, posiblemente por los celos patológicos, asoció el pene del marido como algo propio.

Pero en definitiva,  lo que da escalofríos es el acto de prender fuego a una persona.

Hola, Constance.

Sí, Pedro ciego de rabia, confunde a su hijo con el cantinero y se lo carga.
El punto es por qué el hijo  no se defiende: y por ahí iban los tiros de MdosMil, no necesariamente hay que estar literalmente muerto, hay otras "formas" de sentirse muerto respirando. Con un contexto familiar como el de la escena, la consecuencia podría ser que a los 17 años la vida le sea indiferente.

En cuanto al juicio de reproche de culpabilidad, depende de cada uno. La resaca de la borrachera...¿lo exculpa? ¿O lo que le cegó fue la ira? En mi opinión, es culpable. No creo que exista una borrachera que no te permita reconocer a tu hijo, pero el sentimiento de odio, puede obnubilar hasta los lazos sanguíneos.

En fin, divagues míos que no siempre resultan entendibles. 

Gracias, por tu respuesta.

Gabriela.

Quisiera entender que significa "no mujeres" en el título. Porque al tenor literal, me niego a interpretarlo.

Coincido con Leo. El temor al rechazo, a la sensación de rídiculo (aunque no lo sea).

Para que hablar en caso de nosotras, llenas de prejuicios y tabúes ancestrales, donde se ve "mal" que una chica le diga a un chico que le gusta.

Los miedos, viajeros incansables no dan tregua, y en este punto que planteas, muchísimo menos.

Gabriela.

Algo de eso podía haber... subyacente  . Pero estaba vivo, y atento que ese José muerto era el hijo, no el José cantinero.

Gracias, MdosMil.

El sol bostezaba con los primeros rumores del amanecer.

Pedro, en su cara macilenta, conservaba las huellas de la borrachera de la noche anterior. La cabeza le daba vueltas como un tío vivo en plena función. Su cuerpo emanaba un olor a sudor pestilente, inseparable del fétido aliento alcohólico.

Apoyado  en el añoso árbol de la plaza del pueblo, miró al cielo, y un cinturón de nubes, como borregos en manada, se avecinaba. Conocedor de las señales, sabía que se acercaba un temporal.

-Hoy no habrá pesca, pensó con fastidio.

Buscó entre sus harapos y encontró una petaca de alcohol casi vacía, apuró el contenido, sintiendo como el líquido le quemaba la garganta, y tosió escupiendo el aguardiente.

Su cuerpo esquelético se sacudió con ira levantando un puño al aire.

-Joputa, maldito José; me vendiste una porquería. Ladrón, estafador, te voy a matar.

Mascullaba con furia -conciente de su impotencia-. Por sus venas la ponzoña del rencor  circulaba a pasos agigantados. La yugular parecía que iba a estallarle. Palpó la navaja en la cuerda que sostenía sus pantalones y se sintió seguro. El brillo de aquella mirada turbia y rojiza, se agudizó.

-José, ven pa´ aquí si eres hombre... repetía a voces, con una letanía inconclusa en el casi inentendible leguaje de los borrachos.

-Ven pa´aquí, cabrón, timador; y continuaba dando navajazos al aire.

Cuando llegó José, solo le dijo vamos... te esperan en la casa.

La lucha fue desigual, la desdentada boca de Pedro sonreía triunfante. El enemigo estaba muerto. José ni siquiera se había defendido.



Esa noche, todo el pueblo lloró junto a María, la mujer de Pedro, por la muerte de José –el hijo de ambos- un muchacho de 17 años que estudiaba el secundario.

José, el cantinero, siguió orondo, despachando cervezas y aguardientes.



*Nota, este relato es creado por mí, no refiere a nadie, los nombres son comunes y no tienen nada que ver con personas reales, áun cuando la situación puede darse.

Buite, me has hecho sonreir. (No significa aceptación a la propuesta, quede claro  )

Te has "promocionado" muy bien, quién sabe...

Gracias por el humor y haberme disparado la risa.

Con respeto al post inicial, el trabajo es un derecho-deber y necesidad. Sin importar la situación económica, toda persona debería poder dedicar sus energías a hacer algo. Lamentablemente, las economías de los diferentes países, no siempre logran que este derecho pueda ser ejercido.

[cker]

cker, sí el relato surge de mi cabeza, no es copiado (plagiado, mejor dicho) a nadie. Lo que en buena ley debo decir, que yo leo muchísimo, eso ha ampliado el vocabulario que uso para escribir los relatos.

Así que agradezco tu gentiliza, pero lo correcto que pueda tener, también lo debo a la contribución de miles de  verdaderos escritores y páginas que enseñan técnicas de redacción, sintáxis. etc; lo demás es ponerle un poco de imaginación y describir lo que imagino.

Gracias por tu comentario amable, hay momentos que saben a bálsamo.

Gabriela.

Mi intención no era generar este debate.

Por eso acoté las premisas, sin nos salimos de las premisas, toda respuesta es repetable.

Es ético el dilema, en cuanto no importa el abordaje jurídico, ni el realista. Todas las legislaciones occidentales al menos, tienen normas superiores que no permiten la violación de los derechos humanos, la respuesta jurídica es simple: no pueden torturar a nadie.

La respuesta desde la realidad: la policía ante un dato así torturará a quien sea.

Tampoco apuntaba a dictaduras como argentina, chilena, franquista, sus víctimas NO son terroristas, son personas que piensan diferente al régimen. En el caso, los terroristas fue el Estado.

Mi opción ética, hubiera sido no a la tortura, ni que fuera un terrorista del tipo del 11 S.

Lamento, y pido a los moderadores, administradores, y usuarios del foro, disculpas por plantear un tema que aspiraba a mostrar que derecho, moral y realidad, están todas entremezcladas, aún cuando intelectualmente podamos separarlas.

Gracias a todos por participar, aún cuando el tema se fue del hilo inicial.